tag:blogger.com,1999:blog-210165822012-02-29T07:18:09.673+01:00Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.comBlogger541100tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-20457415616985901432011-03-31T01:46:00.000+02:002011-03-31T01:46:04.118+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-yx8qoCov66E/TZPAowncDLI/AAAAAAAARLY/p8YhRYUY980/s1600/01+Manjares+Para+Los+Monstruos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-yx8qoCov66E/TZPAowncDLI/AAAAAAAARLY/p8YhRYUY980/s320/01+Manjares+Para+Los+Monstruos.jpg" width="227" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-4RoZayet_Oo/TZPArMacHkI/AAAAAAAARLc/V-8QpaYzz-I/s1600/02+Oto%25C3%25B1o+Fugaz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="308" src="http://3.bp.blogspot.com/-4RoZayet_Oo/TZPArMacHkI/AAAAAAAARLc/V-8QpaYzz-I/s320/02+Oto%25C3%25B1o+Fugaz.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-2045741561698590143?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-76630140306239259542011-03-31T01:36:00.000+02:002011-03-31T01:36:36.247+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-eVOunwzZljs/TZO-TT0vf1I/AAAAAAAARLQ/gwJ-slMRzmM/s1600/03+Espiral+De+Poemas+En+La+Vega.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-eVOunwzZljs/TZO-TT0vf1I/AAAAAAAARLQ/gwJ-slMRzmM/s320/03+Espiral+De+Poemas+En+La+Vega.jpg" width="220" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-QvwjgZnQKeA/TZO-WgY7CuI/AAAAAAAARLU/e-Z_LT1w4EM/s1600/04+Seria+Necesario+Hablar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-QvwjgZnQKeA/TZO-WgY7CuI/AAAAAAAARLU/e-Z_LT1w4EM/s320/04+Seria+Necesario+Hablar.jpg" width="221" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-7663014030623925954?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-41223014137791384842011-03-31T01:34:00.000+02:002011-03-31T01:34:32.125+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-nafdhcaDT28/TZO91PEayBI/AAAAAAAARLI/Y9eqdEnV6Co/s1600/05+Para+Que+El+Tiermpo+Y+Otros+Poemas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-nafdhcaDT28/TZO91PEayBI/AAAAAAAARLI/Y9eqdEnV6Co/s320/05+Para+Que+El+Tiermpo+Y+Otros+Poemas.jpg" width="221" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-qmwblJtWTI4/TZO94U5qq4I/AAAAAAAARLM/-PQhPlgogFA/s1600/06+Barbaro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-qmwblJtWTI4/TZO94U5qq4I/AAAAAAAARLM/-PQhPlgogFA/s320/06+Barbaro.jpg" width="226" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-4122301413779138484?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-3829798207301763202007-04-10T16:23:00.000+02:002007-08-30T17:53:58.152+02:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_nbKoduPVISE/RtboC-_dWTI/AAAAAAAAAaQ/8RooOqN86Ag/s1600-h/portadamelancolia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104522365637581106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_nbKoduPVISE/RtboC-_dWTI/AAAAAAAAAaQ/8RooOqN86Ag/s400/portadamelancolia.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-382979820730176320?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-80181275265824362612007-04-10T16:14:00.001+02:002008-07-16T23:45:36.651+02:00<p align="justify">El umbral del papel</p><p align="justify">Aquel universo de los ateos que Chesterton comparaba con un laberinto sin centro se ha convertido en parque temático: hoy el centro está abarrotado. Las ideologías suenan en el hilo musical de los ascensores; de la lucha de clases se ha pasado a la lucha con clase; las bellas artes embellecen como nunca; hay más escritores que lectores. Y más poetas que poesía. Y si lo único peor que quemar libros era no leerlos, en este gran centro (comercial) se ha acometido una magna empresa tan analfabetizadora como homicida: los premios. Lo advirtió Augusto Monterroso al afirmar que gracias al sistema de galardonar a los poetas, en su país se habían dado «muchos de los mejores logros que el silencio haya obtenido jamás».</p><p align="justify">Procedente de los barrios marginales de la lírica, sin más equipaje que el insomnio, la ambición de llegar el primero a la meta del olvido y la misma convicción poética de Angelus Silesius («La rosa sin porqué florece porque florece») regresa Marcos Jiménez con La melancolía de los relojes.</p><p align="justify">Si en su primer trabajo (El coleccionista de momentos) desmentía a aquellos que suponen que la prosa está más cerca de la realidad que la poesía, en este ha considerado que las buenas lágrimas no nos son provocadas por una página triste sino por el milagro de una palabra colocada en su lugar. Poco antes de cruzar el umbral del papel se le había ocurrido una idea. Ni siquiera se trataba de una idea: era algo más vago, tan vago que se esforzó en recuperar la impresión.</p><p align="justify">A veces un accidente insignificante, un olor —apenas percibido pero con mucha frecuencia—, nos recuerda, en lo que dura un relámpago, cierto momento de nuestra vida. Pese a ser tan penetrante que se apodera de nosotros, y quisiéramos apegarnos a ese recuerdo revivido, al instante siguiente no queda nada, y ya no somos capaces de decir en qué acabamos de pensar. Lo buscamos inútilmente y, como no encontramos respuesta a nuestros interrogantes, nos preguntamos si no sería una reminiscencia de un sueño o, quien sabe, de alguna vida anterior. Concluyó entonces que todos tenemos nuestra máquina del tiempo: la que nos lleva hacia atrás son recuerdos, la que nos lleva hacia delante son sueños. Por eso Marcos Jiménez ha escrito La melancolía de los relojes.</p><p align="justify">—¿En qué se basa para escribir?<br />—Fundamentalmente en imágenes y metáforas que se adaptan a cualquier persona, a sus necesidades, a su vida. La tristeza, la alegría, los sentimientos, son cosas de todos.</p><p align="justify">—Cesare Pavese, no sabía si era un poeta o un sentimental. ¿Le ocurre a usted?<br />—Eso está claro. La línea entre la poesía y la sentimentalidad es como un llanto contenido, el desahogo es escribirlo y comunicarlo y así consolarse juntos. Creo que la poesía es algo parecido, una implicación total. Un poeta tiene que ser una persona muy honrada. Cuando el poeta pierde la honradez la inspiración le abandonará, porque es un regalo, como las manos en un artesano o la garganta de un cantaor.</p><p align="justify">—¿Puede definir su poesía?<br />—Es una vivencia normal y corriente de la vida.<br />A veces con un escudo interior para no mostrarlo todo. Esporádicamente pongo el escudo delante de mi poesía y me escondo detrás de una metáfora, pero no me oculto plenamente, mi escudo es de aire y de poco nos sirve a los hombres transparentes.</p><p align="justify">—¿Cómo se obtiene el título de poeta?<br />—Cuando por la calle te señalan con el dedo y dicen: «Ahí va un ser humano».</p><p align="justify">—¿Qué es la poesía?<br />—La poesía es educación. Cuando se pierdan los buenos días, será cuando se aproxime el fin del mundo. Existen valores inmateriales donde se asienta la poesía. Todos somos poetas si actuamos con respeto y corrección.</p><p align="justify">—Su poesía es urbana, pero su nostalgia es campestre.<br />—Así es, porque procedo de un medio rural, de un pueblo que está en los cerros de Úbeda.<br />Toda mi juventud transcurre en torno al campo, a los olivares. Con 18 años me traslado a San Sebastián, una gran ciudad llena de violencia y de disturbios. Luego viví en Madrid y más tarde en Buenos Aires, en grandes ciudades. Soy urbano porque vivo en un mundo urbano, pero también llevo muy dentro un sentimiento rural.</p><p align="justify">—¿Es paternalismo decir que es albañil-poeta?<br />—No. Son dos profesiones que pueden ir juntas. Es una realidad que sea un obrero pero mi poesía no. Podría ser más contundente por mis sentimientos hacia la naturaleza, que está cada vez más destrozada, contra el hambre, contra las guerras y su miseria. Todos esos deseos arden en mí y en mis poemas, solo que de una forma etérea. Están ahí para quien desee encontrarlos.</p><p align="justify">—¿Cómo se distingue a un buen poeta?<br />—Porque cuando lo lees se llena tu interior, y vuelves a leerlo y a releerlo. Cada cual tiene una visión de la poesía, quien es buen poeta para unos es malo para otros.<br />—Si hubiese más poetas honestos, ¿habría menos poesía?<br />—Creo que los poetas que existen son honestos y si hay menos poesía es por la dificultad de publicarla. Otra cosa es que me pregunte refiriéndose a premios o criterios, en ese caso no sabría contestarle.<br />—John Coltrane decía: «Yo les enseño técnica a mis alumnos y luego les enseño que olviden toda esa mierda».<br />—La técnica es la personalidad. Sin embargo, para mí, solo se consigue si eres capaz de ver con los ojos del ciego y conversar con los hombres sin voz.</p><p align="justify">—¿Cree que hay más sujetos que verbos?<br />—Sí. Verbos hay pocos, sujetos sueltos hay muchos.</p><p align="justify">—¿Qué escritores le gustan?<br />—Por supuesto los clásicos. También Miguel Hernández, Antonio Machado, Lorca. Y de los contemporáneos: Rafael Guillén, Álvaro Salvador, García Montero… De todas formas, intento ser tan sincero que soy autodidacto.</p><p align="justify">—¿De donde son los poetas?<br />—La poesía es un compromiso. Desgraciadamente cuando más y mejor se ha escrito ha sido en etapas de guerras y desesperación, cuando más tristeza y necesidad había. Ahora se viven malos tiempos. No vemos más que desfiles diarios de muertos por todos sitios, las balas han regresado, las golondrinas son más oscuras. Los poetas regresan otra vez con la desolación del mundo. No debería ser así.</p><p align="justify">—¿Qué le preocupa más que le entiendan o que le comprendan?<br />—Que me entiendan es difícil a veces, porque bastante difícil es entenderse uno a sí mismo. Hago lo posible porque me comprendan. Porque lo que intento es mandar un mensaje a través de mi poesía y lo hago de la forma más llana posible.</p><p align="justify">—¿Para que sirve la poesía?<br />—Para muchas cosas: para dormir, para romper el llanto, para consolarse, para consolar. Creo que la poesía es la cumbre de una montaña donde podemos abrir los ojos sin temor a que el polvo nos ciegue.</p><p>PACO ESPÍNOLA</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-8018127526582436261?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-33575814497839947052007-04-10T16:10:00.004+02:002008-07-16T23:42:54.482+02:00<p>Bajo un tamiz<br />de bombillas de feria<br />cuelgan los hombres<br />envueltos en translucidas crisálidas.</p><p>En ocasiones<br />el viento las desata<br />del fino cordón.<br />Una corriente<br />las arrastra.</p><p>Llorando<br />surgen las mariposas<br />del trémulo manantial.</p><p>De la carne<br />nacen rosas,<br />la sangre<br />busca<br />una voz interior.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-3357581449783994705?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-86083306066161907232007-04-10T16:10:00.003+02:002008-07-16T23:42:18.038+02:00<p>La música de los pastos<br />se quiebra<br />por el alboroto de las llamas.</p><p>El viento<br />cimbrea los árboles.</p><p>Partieron las cigüeñas.</p><p>Noches insomnes<br />se apagan en las fachadas.</p><p>Apenas cantan las fuentes<br />a las desfallecidas jaras.</p><p>En lagunas de paja<br />se esconde la tarde.</p><p>Sobre el acero,<br />las golondrinas observan<br />a un girasol valiente<br />que desafía a la nada.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-8608330606616190723?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-76222013148928192392007-04-10T16:08:00.001+02:002008-07-16T23:41:33.302+02:00<p>Los pies de los malditos,<br />de los turbios asesinos,<br />yacen en el lodo.</p><p>Esgrimen la tarde<br />de polvo y esquirla. </p><p>Maquillajes abaratados<br />en la lonja del aire. </p><p>Enanos trasparentes.<br />Invisible cortafuegos de arañas. </p><p>Sedientos y mudos<br />escapan de su sombra.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-7622201314892819239?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-31668602024958492352007-04-10T16:07:00.001+02:002008-07-16T23:41:11.526+02:00<p>Arden los años. </p><p>Hablan de viajes.<br />De columnas de humo<br />donde nos apagamos. </p><p>El mundo<br />cruza geografías<br />bajo el cielo impenetrable de la vida. </p><p>El tiempo<br />nos mira<br />como a extraños. </p><p>Regresan los equipajes<br />al frío del armario. </p><p>Las vestiduras<br />emprenden un vuelo<br />en el eco de los colores. </p><p>Un caracol<br />va de casa en casa<br />susurrando a las paredes. </p><p>Los relojes estallan.<br />Sus agujas<br />se clavan en la tierra. </p><p>Las alamedas<br />se abrazan silenciosas<br />ante el brillo del hacha.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-3166860202495849235?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-37857563407489959312007-04-10T16:05:00.001+02:002008-07-16T23:40:28.518+02:00<p>Cada estación<br />es un desierto de bocas<br />que espera el regreso de la lluvia. </p><p>Los tambores<br />cantan nanas de agua<br />y las perlas<br />bajan a fecundar<br />el pan de la tierra. </p><p>Los campos son de plata. </p><p>Rebullir de pajarillos al alba. </p><p>Las caricias del perro<br />desnudas ante la puerta. </p><p>Algarabía de gusanos<br />en un barrizal de arterias. </p><p>Jaramagos y retamas<br />aplauden a los olivares. </p><p>Atrás<br />la ciudad<br />es incolora. </p><p>Los niños saltarines de los charcos.<br />El desorden de los rezos.<br />La oquedad de las voces. </p><p>Los tejedores de inviernos<br />bajo la luna maquillada.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-3785756340748995931?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-8215369063978238812007-04-10T16:04:00.001+02:002008-07-16T23:39:42.214+02:00<p>Sonrisas ambiguas<br />convierten en doctores a las hormigas. </p><p>En lagunas de hielo<br />arde el corazón del agua. </p><p>En el cañaveral de arena<br />gritan<br />los sembrados de palabras. </p><p>La saliva de agosto<br />se desvanece<br />en un carrusel de otoño.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-821536906397823881?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-54185574939049539802007-04-10T16:03:00.001+02:002008-07-16T23:39:10.891+02:00<p>Algunas veces<br />tus ojos se empañan.<br />No quieres<br />que regrese la brisa. </p><p>Deseas<br />la música<br />sin piedad.<br />Parar los instantes. </p><p>Algunas veces<br />quieres ser refugio.<br />Amarillo de los colores. </p><p>Sientes rugir<br />los motores<br />de la gente. </p><p>Gritas<br />al silencio<br />para que se apague.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-5418557493904953980?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-23111845959471888792007-04-10T16:02:00.004+02:002008-07-16T23:47:44.425+02:00<p>En un corazón helado<br />viven las horas. </p><p>La vida de la arena<br />es corta<br />cuando habita en un reloj. </p><p>La noche<br />temerosa desvela<br />secretos de las piedras.<br />Piedras<br />vacías por fuera. </p><p>Está dulce el campo. </p><p>La lluvia<br />dejó aromas de algodón. </p><p>La hierba<br />es vidrio<br />sosteniendo el agua. </p><p>Quisiera<br />el amanecer<br />retener el tiempo.<br />Escapar<br />de la melancolía.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-2311184595947188879?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-30742843904949909862007-04-10T16:02:00.003+02:002008-07-16T23:38:42.471+02:00<p>Fugitivos al amor<br />funden sus labios<br />en tabernas ocultas. </p><p>Se abrazan<br />en la jaula<br />donde aprisionan las horas. </p><p>Del interior<br />de las rosas<br />brotan sigilosos los pájaros. </p><p>La voz del vino<br />junta sus caras. </p><p>El viento<br />mueve los trigales<br />en un mar de olas verdes. </p><p>El sol<br />incendia los nublados. </p><p>Bajo el abrupto parral<br />se disuelve el tiempo. </p><p>Odian regresar<br />donde fracasaron los besos. </p><p>La noche<br />los envuelve<br />con aromas de distancia.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-3074284390494990986?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-87805462927098150232007-04-10T16:00:00.001+02:002008-07-16T23:38:05.452+02:00<p>A Javier Egea</p><p>Las cosas,<br />en ocasiones<br />pierden su paso. </p><p>Te citan<br />con el desconocido<br />que regresa. </p><p>Te saludan<br />por la calle<br />que camina junto al río. </p><p>Te integran<br />en una partida<br />que nunca quisiste jugar. </p><p>Te regalan<br />la tarde y el día.<br />Se reservan la noche<br />en el manantial de los sueños. </p><p>Huella sobre huella,<br />abrazando la noche.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-8780546292709815023?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-48609532803278753222007-04-10T15:59:00.001+02:002008-07-16T23:37:32.099+02:00<p>A Jandro (Fundición Nautilus)</p><p>Es frío el aliento de la piedra. </p><p>El acero<br />se ensaña con su voz. </p><p>El viento<br />navega por la ría.<br />Susurros en las arboledas<br />esperan<br />el regreso de la luna. </p><p>El hierro caliente<br />habla con la lluvia. </p><p>Desnudos en el circulo<br />arden caballos en flor. </p><p>El hombre<br />frente al granito.<br />Frente al trinquete abandonado,<br />acaricia sirenas<br />con manos de lava.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-4860953280327875322?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-56485493583844991902007-04-10T15:58:00.001+02:002008-07-16T23:37:02.723+02:00<p>Ciudad de Buenos Aires 1994</p><p>Se destrona la tarde en la distancia.<br />Sentimientos de nostalgias.<br />De olivares. </p><p>Pescadores sin redes.<br />Desiertos de soledades. </p><p>Las voces de las plazas<br />se apagan<br />en el laberinto de la montaña. </p><p>Las voces de los jóvenes<br />gritan<br />a las aduanas. </p><p>Perdieron sus hojas las margaritas:<br />las arrastran<br />aguaceros de espadas<br />hasta el río que devora los sueños. </p><p>Secretarias arrugadas<br />en la humedad del invierno.<br />Maletines de traje y de caspa. </p><p>Gloriosas fuentes sin alma<br />donde se hielan<br />los recuerdos.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-5648549358384499190?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-41897102412148442542007-04-10T15:55:00.001+02:002008-07-16T23:36:21.563+02:00<p>Entre olivares<br />reina un león sonriente.<br />Un león<br />de roca tallada. </p><p>Granero de labradores de piedra<br />donde gritan las fuentes<br />con labios de piel amarga. </p><p>Río perezoso.<br />Afluentes de cigarras<br />suplican a las nubes. </p><p>Campiña de panderetas,<br />de juglares y de fronteras. </p><p>Tejados de amapola<br />donde anidan<br />pájaros de cera.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-4189710241214844254?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-75814091778989224092007-04-10T15:52:00.001+02:002008-07-16T23:35:50.047+02:00<p>A menudo,<br />cuando las miradas<br />hieren los ojos<br />y los coches<br />insultan al asfalto,<br />los buenos días<br />deambulan entre la gente. </p><p>Se desarticulan<br />como el mimo<br />que busca una voz en su sombrero. </p><p>Se suceden<br />los desfiles de estatuas<br />para escapar del habla. </p><p>Los buenos días<br />toman apariencia de octavillas. </p><p>Se disuelven en el agua.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-7581409177898922409?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-68145267172198911472007-04-10T15:51:00.002+02:002008-07-16T23:35:05.078+02:00<p>Retas<br />a las palabras<br />que quieren navegar<br />los ríos del habla. </p><p>La roca hueca<br />de tu cuerpo<br />goza con el esfuerzo de la vida. </p><p>Retas<br />al silencio.<br />A un torrente<br />de aguas temblorosas. </p><p>Ves alejarse<br />la tempestad<br />de la sangre dormida. </p><p>Retas<br />al odio de los gigantes<br />cuando estalla<br />sobre los cometas.<br />Cuando hiere<br />el sueño de las estrellas.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-6814526717219891147?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-527524234149422552007-04-10T15:49:00.001+02:002008-07-16T23:34:29.705+02:00<p>Una sola<br />es la puerta<br />que abre la vida y la muerte. </p><p>Un resplandor<br />nos acecha. </p><p>Las flores<br />niegan su color. </p><p>Sus espinas<br />son de asfalto. </p><p>Las semillas<br />hibernan<br />en un túnel de barro. </p><p>Los libros<br />florecen,<br />renacen<br />de su piel de árbol.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-52752423414942255?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-24409634376553154782007-04-10T15:42:00.001+02:002008-07-16T23:32:39.489+02:00<p>A Cesare Pavese</p><p>Sudoroso<br />y sin rostro<br />se aparea el verano. </p><p>Muere el aire<br />herido por el sol. </p><p>Los campos<br />son arañas<br />de cobre púrpura. </p><p>El corazón cae.<br />Busca caracolas.<br />Ecos en los arroyos. </p><p>Tan solo halló<br />arcilla derretida<br />y caballos de ceniza. </p><p>El cielo<br />ha perdido el algodón. </p><p>Nos observa con temor<br />la madrugada<br />en un pálido anden<br />de una estación sin alma. </p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-2440963437655315478?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-57667031292015583922007-04-10T15:40:00.001+02:002008-07-16T23:31:24.403+02:00<p>A José Martínez “Trinito” </p><p>Las mañanas largas,<br />las tardes extendidas,<br />las noches inquietas. </p><p>Nos mira el otoño.<br />El calendario<br />de la lejanía. </p><p>Las tardes<br />son mas cortas.<br />Las noches<br />monólogos fríos. </p><p>Descansan los juegos<br />en estanques. </p><p>Un hombre<br />se transporta en las olas,<br />en la ilusión del aire. </p><p>Hay hojas secas<br />tatuadas<br />en el espejo.<br />Raíces<br />que esperan<br />la voz de la tierra.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-5766703129201558392?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-77946070097228218692007-04-10T15:37:00.001+02:002008-07-16T23:30:43.285+02:00<p>Existen tardes<br />sin luz.<br />El sol<br />cubre su cara con un velo. </p><p>El último aliento del aire<br />cae tímidamente sobre las hojas,<br />detiene el corazón de los árboles. </p><p>Los recuerdos<br />desfilan como hileras de insectos. </p><p>Buscas las voces que no están, y<br />los recuerdos caen contigo. </p><p>Existen cofres<br />que guardan crisantemos dormidos.<br />Es donde habita el miedo,<br />la sombra de los sueños.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-7794607009722821869?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-39928765616826128242007-04-10T15:35:00.001+02:002008-07-16T23:30:07.185+02:00<p>A Antonio Pérez Jiménez<br /><br />El hombre de yeso<br />habla con las paredes.<br />Pisa los lunes. </p><p>El invierno<br />deja en su cara<br />una expresión de raíz. </p><p>Batalla con el viento<br />sobre un caballo de arena. </p><p>Almacena escaleras.<br />Dibuja de añil<br />sus pies de cáñamo. </p><p>Construye nidos<br />en álamos de polvo. </p><p>Le miran los años.<br />Se desgasta.<br />Palidece.<br />No hay esquelas<br />que recuerden su nombre.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-3992876561682612824?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-57728772853576671372007-04-10T15:31:00.001+02:002008-07-16T23:29:39.136+02:00<p>Palidecen los días<br />dejando la ausencia de un beso<br />impregnada en mi boca. </p><p>Sonríe<br />el horizonte de los deseos<br />en la niebla de los labios. </p><p>Regresan los minutos<br />mal vestidos<br />sedientos<br />de noches sin tregua. </p><p>Anda el amor por las calles<br />escondiéndose de las miradas. </p><p>Es aire<br />enamorado de las veletas. </p><p>Una estepa desnuda<br />donde se abrazan las mariposas de arena.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-5772877285357667137?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-34740200110673262242007-04-10T15:28:00.001+02:002008-07-16T23:28:58.725+02:00<p>A Antonio Rosillo</p><p>En cordilleras de nubes<br />desembarca la tarde. </p><p>La luz del invierno<br />oculta voces errantes. </p><p>Una brisa risueña<br />ilumina el horizonte<br />donde descansan los pájaros. </p><p>Olivos gigantes<br />encienden<br />las luces de las caracolas. </p><p>Los deshabitados<br />residen en el callejón de las zarzas. </p><p>Palabras encantadas<br />al anochecer del viajero. </p><p>La herradura de la luna<br />platea la noche<br />cuando duerme en el agua.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-3474020011067326224?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-88776889732848943312007-04-10T15:25:00.001+02:002008-07-16T23:28:11.228+02:00<p>En un mar de viento<br />depositan las águilas sus jaulas,<br />despliegan las alas,<br />se alzan. </p><p>Frente a la caja de grises palabras<br />descansa el gallo saltador. </p><p>En un desierto de recuerdos<br />la ventisca<br />destrona religiones de paja. </p><p>Frente a la caja de las arañas<br />lloran los habitantes descalzos,<br />los arrastrados<br />por la embriaguez del río. </p><p>En dunas de carbón,<br />cuando la luz se alza,<br />se abrasa el hombre de arena. </p><p>Frente a la caja de hielo<br />deambula el hombre de madera,<br />el niño de papel,<br />la mujer de humo. </p><p>Frente a la caja de fuego<br />arden<br />las sombras del tiempo.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-8877688973284894331?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-33768077903744636792007-04-10T15:22:00.001+02:002008-07-16T23:27:26.641+02:00<p>A Paco Espínola<br /><br />Los libros<br />huelen a descanso. </p><p>Se acomodan<br />en los fondos inquietos<br />de los bolsillos.<br />Se ocultan en los armarios. </p><p>El abrigo del tiempo<br />los cubre de sueño.<br />Duermen<br />mirando al campo. </p><p>Despiertan<br />abrazados al invierno. </p><p>Se abren<br />como amapolas.<br />Como velas<br />de un naufragio. </p><p>Navegan por mares de tinta<br />como dos enamorados<br />en su primera cita.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-3376807790374463679?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-50089728686429937222007-04-10T15:15:00.001+02:002008-07-16T23:26:44.216+02:00<p>Para velar la noche<br />la poesía<br />nació de un sueño.<br />Y ya es ausencia. </p><p>(¿Es alma que habita<br />en el seno de los asientos desocupados?) </p><p>(¿Amor de las piedras errantes?) </p><p>Late<br />en los secretos intensos<br />de las arritmias. </p><p>En auroras<br />de impaciente oscuridad. </p><p>En labios desérticos<br />que buscan una orilla<br />para besarse. </p><p>Eterna metamorfosis<br />de los sonidos. </p><p>En el aire.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-5008972868642993722?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-11095399755164719882007-04-10T15:07:00.001+02:002008-07-16T23:25:29.853+02:00<p>El tiempo<br />es un cíclope.<br />Carcelero<br />en un astro<br />de lava multicolor.</p><p>Ha tejido<br />ejércitos<br />de ambulancias.<br />Rescatan mariposas<br />en la balanza del viento.</p><p>De nada<br />sirve retarle.</p><p>Al tañido de una campana<br />transforma<br />en desierto las montañas.</p><p>De nada<br />sirve correr.</p><p>Camina<br />como un ciempiés<br />con zapatos de charol negro.</p><p>Labrador<br />que cultiva pensamientos.</p><p>Relámpago<br />enamorado del silencio.</p><p><span style="color:#33cc00;">La Melancolía De Los Relojes</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-1109539975516471988?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-43258819434651254672006-12-15T19:31:00.000+01:002007-09-08T20:08:47.083+02:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_nbKoduPVISE/RuLlJO_dW0I/AAAAAAAAAew/dxnByj7eDFQ/s1600-h/Coleccionistamomentos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5107896874197408578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_nbKoduPVISE/RuLlJO_dW0I/AAAAAAAAAew/dxnByj7eDFQ/s400/Coleccionistamomentos.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br /><div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-4325881943465125467?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-61843440036107869342006-11-28T23:17:00.000+01:002006-11-28T23:19:27.910+01:00<p>¿ Que somos en una tarde de invierno<br />sino el desaliento de una nube<br />que busca su lluvia ?<br /><br />Cuando la vida nos invita a deshoras<br />me pregunto:<br />¿Quién enhebrará mis ojos?<br /><br />El descompas es un desatino<br />perdido en los tiempos.<br /><br />Nuestro andar por los años<br />es una asignatura deshojada<br />en los párrafos de la vida.<br /><br />El descontento<br />es una quebrada en la voz<br />de los ritmos descompuestos.<br /><br />Solo un transito<br />de apresurados retrasos.<br /><br />El silencio nos mira<br />saturado de voces.<br /><br />Los latidos del bosque<br />relatan historias de amor y de odio<br />a las amapolas inertes<br />en la prisión del otoño.</p><p><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-6184344003610786934?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-48018460310848908652006-11-28T23:15:00.000+01:002006-11-28T23:17:09.252+01:00<p>Sobre armarios de otoño<br />se abrigan los fantasmas de almidón.<br /><br />Aprendices de castaño indeciso<br />descubren<br />el verano que se aleja.<br /><br />Sus cuerpos sobresaltados<br />se ofrecen al viento que despertó.<br /><br />Sus labios de caracola<br />recitan en las olas<br />buscadoras de amor.<br /><br />La crueldad les acecha<br />donde el bosque llora.<br /><br />Su fragilidad de espejo<br />observa aturdida<br />nuestro interior de mazmorra.<br /><br />La puerta de sus nidos<br />se oculta insegura<br />y sus latidos se detienen.<br /><br />Mis pájaros me quieren<br />y me regalan sonrisas.<br /><br />Mis pájaros me hechizan<br />como una octavilla rebelde<br />que vuela con rostro confiado.</p><p><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-4801846031084890865?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-83978577046620329542006-11-28T23:12:00.000+01:002006-11-28T23:15:26.395+01:00<p>El correo temprano<br />llevó una carta a Violeta<br />de libertad prisionera.<br /><br />Un golpe de silbato<br />anunciaba la llegada<br />de palomas mensajeras.<br /><br />Águilas con carteras de cuero<br />bordadas de florecillas,<br />llevan a padres distanciados<br />un aliento de consuelo.<br /><br />Gorrioncillas que vuelan<br />a lomos de saltamontes amarillos,<br />regresan con besos prohibidos<br />que duermen en blancos pañuelos.<br /><br />Existían sobres enlutados<br />que viajaban timbrados de duelo.<br /><br />Los carteros son ecos<br />que quiebran la distancia.<br />Ondas de luz entre molinos<br />que nos hablan del viento.<br /><br />Del sol del verano,<br />de la lluvia del invierno.</p><p><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-8397857704662032954?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-13138358679881475472006-11-28T23:08:00.000+01:002006-11-28T23:12:31.979+01:00<p>Quiero ser un poema para todos.<br /><br />Quiero ser aire<br />ante los indecisos,<br />ante los intolerantes<br />que miran al cielo<br />sin ver los iones<br />que franquician sus insolvencias.<br /><br />Quiero ser bandera carcomida<br />en el desconsuelo de baúles.<br />Espada aturdida<br />que recita en los duelos<br />al compás de las golondrinas.<br /><br />Quiero ser incendio<br />en las llamas de un trayecto<br />solo de ida.<br /><br />Y sobre todo<br />quiero ser lluvia.<br />Lluvia que borre las lagrimas innecesarias.<br />Las huellas involuntarias.<br />Las frases reprimidas.<br /><br />Qué quiero ser, si ya soy<br />un ave herida<br />que solo el viento alza<br />para ver la bahía.<br /><br />Solo polvo en los ojos.<br />Tantas veces: solo desierto.<br />Solo voz imparable.<br />Solo proyecto inalcanzable.<br /><br />Y a la vez<br />melancolía turbia<br />que el vaso vierte mi garganta.<br /><br />Espantapájaros nómada<br />que traslada su equipaje<br />de nidos y estambres.<br /><br />Adormidera risueña<br />que el cuerpo espanta<br />para regresar a su piel de niño.</p><p><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-1313835867988147547?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-59501244258510526752006-11-28T23:03:00.000+01:002006-11-28T23:12:18.183+01:00<p>El aroma de la vega granadina<br />despierta a los pajarillos perezosos.<br /><br />Campos armoniosos<br />en su calidad de madre.<br />Salvajes en su condición de fértiles.<br /><br />Las ranas cantan al camino,<br />y en la venta<br />el vino desorienta el reloj.<br /><br />Las acequias generosas<br />reman en los duelos de azadones.<br /><br />Al atardecer, las cumbres se adormecen<br />de palidez, pariendo un aguacero<br />de colores<br />que se pierden por los montes.<br /><br />Un amalgama de siluetas<br />delatan a pescadores de ortigas<br />sembrando nubarrones.<br /><br />Rebosa de nuevo<br />el vino entre las jarras<br />y se armonizan los recuerdos.<br /><br />El semblante del ventero<br />vierte su alma de guitarra.<br /><br />Cacareo de gallinas.<br />Cotilleo de hortelanos.<br /><br />Ventana misteriosa<br />de los chopos cimbreados.</p><p><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-5950124425851052675?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-17370395713577327102006-11-27T22:57:00.000+01:002006-11-27T23:01:55.388+01:00Quiero ser besana agreste<br />donde los arados de la noche<br />se confundan con la luna.<br /><br />Tímida luna<br />que observa la noche<br />con traje de comisura.<br /><br />Tímida noche<br />que buscas la luna.<br /><br />Quiero ser marea dormida<br />y que tu aliento<br />me despierte.<br /><br />Luna de comisura<br />tímida y agreste.<br /><br />Quiero ser un coyote<br />que sobre tu rostro<br />dibuje el horizonte.<br /><br />Luna hechicera<br />que mira los montes.<br /><br />Tímida luna<br />de seda y espuma.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-1737039571357732710?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-21366051932340309952006-11-27T22:38:00.000+01:002006-11-27T22:42:14.203+01:00Silenciosas torres de hielo<br />se alzan al viento<br />en la noche fría.<br /><br />Las manos se separan de los dedos<br />llorando melancolías<br />y segando el jardín de los sueños.<br /><br />Ancianas nubes<br />deambulan perdidas<br />en campos de lluvias.<br /><br />Infinitos campos<br />de marionetas de cartón,<br />con los ojos de ceniza<br />y el corazón de alambre,<br />buscan su veleta<br />en la borrasca incierta de la vida.<br /><br />Arroyuelos congelados<br />donde las almas se miran.<br />Transportes de fuego y risas.<br />Calaveras blancas y jóvenes<br />que se amontonan en las oficinas.<br /><br />Llora el rompeolas lágrimas de patera<br />en la garganta del mar de los hombres.<br /><br />Olivos de campos lejanos<br />recogen cosechas de hormigón.<br />Serpentean delgados<br />los hilos de las hogueras<br />y regresan las marionetas<br />sobre un techo enrojecido<br />que devora libertad.<br /><br />El sol avergonzado<br />en la sabana despierta.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-2136605193234030995?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-44307148655431875502006-11-27T22:36:00.000+01:002006-11-27T22:38:27.631+01:00Con el nuevo tintineo en los cristales<br />despiertan las primaveras de las sobremesas.<br /><br />Los solitarios demacrados de invierno<br />sueñan con viñedos alegres<br />que pasean diáfanos<br />en el transitar de la carretera.<br /><br />Dicen los sabios de la edad<br />que los brotes en los charcos<br />son despensas de agrado,<br />entre el amor<br />y las noches con paciencia.<br /><br />Los pajarillos<br />libres de engaño<br />se zambullen<br />en el llanto de las nubes.<br /><br />Los tejados<br />son pañuelos apresurados<br />que retornan a los ríos del cuerpo.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-4430714865543187550?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-51731256910088661142006-11-27T22:28:00.000+01:002006-11-27T22:31:56.550+01:00Un tortuoso silencio<br />convierte el asfalto de las ciudades<br />en un manantial de infiernos.<br /><br />Los cuerpos perezosos<br />se obligan a movimientos<br />que delatan su corazón de pozo.<br /><br />Miradas atropelladas de distancia<br />subliman espejismos<br />donde los escaparates mal vestidos<br />manifiestan su disconformidad.<br /><br />Las calles huecas<br />y las prisas de las carreteras<br />detestan la pasividad de las horas sin vida.<br /><br />Cuentan los almanaques los días.<br />Los días piensan en los almanaques<br />que esperan tranquilos<br />romper la monotonía de las estaciones.<br /><br />Las mariposas sobreviven a sus alas<br />y las parras se embriagan<br />de racimos habladores.<br /><br />Las noches de conversaciones<br />observadoras de grillos<br />esperan una mañana de despertares.<br /><br />Quisiera romper el verano<br />las puertas y las sombras.<br />Viajar sobre la luna<br />por un mar enfadado de olas.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-5173125691008866114?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-55752582046473845652006-11-27T22:23:00.000+01:002006-11-27T22:28:33.883+01:00( a la memoria de Paco Enamorado)<br /><br />Árbol.<br />Solo árbol.<br />Nido de fugaz campanario.<br /><br />Solo árbol,<br />mensajero de palabras<br />que desconciertan los abecedarios.<br /><br />Las calles te regalaron<br />alas de cáñamo,<br />nenúfar a la deriva.<br /><br />Estanque placentero<br />que mira los álamos.<br /><br />Pájaro y árbol.<br />Y nido solitario.<br /><br />Desdibujaron los lápices<br />los cuadernos desordenados<br />de la tarde,<br />almendro mal herido<br />por la escarcha.<br /><br />Campo aturdido<br />inseminado por cigarras.<br /><br />Ausencia innecesaria,<br />como todas las ausencias.<br /><br />Barcaza a la deriva.<br /><br />Paco Enamorado:<br />Encantador de miedos.<br />Pergamino de piratas.<br /><br />Paco Enamorado<br />dejó los adoquines mojados<br />sin invierno.<br /><br />Duende Blanco :<br />Nos veremos.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-5575258204647384565?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-20168706958398287952006-11-27T22:19:00.000+01:002006-11-27T22:22:30.271+01:00Al fin regresó la lluvia<br />para desempañar mis ojos<br />infinitamente desérticos.<br /><br />Infinitamente desnudos, y<br />ansiosos de lluvia.<br /><br />Al fin regresaron<br />los charcos hambrientos<br />para devorar mis pisadas.<br /><br />Regresaron las alas del invierno<br />para volar al cielo<br />y ofrecer sus lágrimas.<br /><br />Regresaron todos los recuerdos,<br />para preservar en mí sus besos.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-2016870695839828795?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-87807583353277217102006-11-27T22:16:00.000+01:002006-11-27T22:19:19.252+01:00Campos verdes<br />verdes campos,<br />quien quisiera ser campo<br />de lirios blancos.<br /><br />Olivos de mis campos,<br />semillas de tus manos.<br />Verdes campos<br />de olivos y lirios blancos.<br /><br />Caracola de tus labios,<br />amapola de tu cara,<br />rojo atardecer<br />como las trencillas de mi amada.<br /><br />Ojos negros<br />negros ojos,<br />que amanecen de oro<br />por los rastrojos.<br /><br />Torres de Pero Gil<br />pueblo blanco,<br />por olivares de Guadalquivir<br />te han visto paseando.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-8780758335327721710?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-47327187814836321252006-11-27T22:12:00.000+01:002006-11-27T22:16:30.101+01:00Mueven los molinos el aire.<br /><br />El aire ama a los molinos<br />que indiferentes contemplan<br />a los gigantes que les manejan.<br /><br />Besan los ríos solitarios<br />las cumbres con cara de infancia<br />y cuerpo de ataúd de pobre.<br /><br />Colectivos de hormigas<br />derrochan su desnudez sin atributos.<br /><br />¿ Alguien dijo que las ventiscas<br />solo son cosas del aire ?<br /><br />¿ Alguien dijo que los vientos<br />son fetos que dormitan<br />con veletas indecisas ?<br /><br />Nuestro rostro<br />es de gusano bien vestido.<br /><br />Y los baremos<br />que nos visten de apremios,<br />solo son espejos<br />buscadores de momentos.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-4732718781483632125?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-44089039103085092422006-11-27T22:08:00.000+01:002006-11-27T22:12:48.144+01:00Dejaré que la lluvia<br />apague el fuego de las tormentas.<br />Dejaré que susurre<br />a los rebeldes que bostezan.<br /><br />Dejaré de soñar<br />esperando que la primavera<br />me despierte.<br /><br />Que el tiempo pase<br />sin mirar,<br />gritando al mundo que se pierde.<br /><br />Dejaré que mi orgullo<br />se rompa como el vidrio<br />en una noche sin sombras.<br /><br />Dejaré mis ojos empañados.<br />Mis labios embalsamados.<br />Mis manos abiertas.<br />Y mis pies descompasados.<br /><br />Y miraré las calles desiertas<br />y el silencio obligado<br />que nunca miente.<br /><br />Cuantas cosas dejaré<br />cuando las hojas secas<br />respondan enfadadas al viento.<br /><br />Cuando la noche oscura<br />desembarque en el puerto<br />de la locura.<br /><br />Cuantas cosas dejaré<br />cuando las soledades<br />dejen de ser fronteras desiguales<br />cinceladas en mapas adversos.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-4408903910308509242?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-58924833954484051602006-11-27T22:02:00.000+01:002006-11-27T22:08:04.156+01:00Delgados supervivientes<br />pastorean mirando al sol.<br /><br />El terronal<br />se torna de esplendor<br />cuando alfombran sus pies<br />de vida indiferente.<br /><br />Espontáneos manojillos<br />que bordean los caminos, estampan<br />horizontes amarillos y verdes.<br /><br />Cenicientas en floreros de la tierra<br />con las manos de arcilla.<br /><br />Nodos de la luna nueva<br />escalan los tejados<br />suspendidos de serenata,<br />entre aplausos<br />de lechuzas encantadas.<br /><br />Se sorprenden las farolas<br />cuando te miran con disfraz de galán.<br /><br />Cuando abre sus postigos la primavera<br />mis ojos se inundan de Saramagos<br />y de riberas portuguesas.<br /><br />De hombres necesarios, que derrotan<br />los calendarios de las guerras, aventando<br />con la pluma y con la voz, con el cuerpo<br />y con el alma: semillas de esperanza.<br /><br />Gracias José, por ser un Saramago<br />de mis campos.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-5892483395448405160?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-1137528596223901552006-01-17T21:01:00.000+01:002006-11-27T23:17:00.073+01:00El vino acompaña a la soledad<br />de los bancos adheridos<br />a la fría piedra del silencio,<br />murmuradora de parques<br />de desordenadas hojas<br />que a veces el viento esparce<br />sin convencimiento.<br /><br />Abriga los recuerdos de hogares<br />con iluminados rincones<br />donde maduraron los aromas suaves<br />y los relojes ordenados.<br /><br />Donde los equipajes<br />descansaban en armarios<br />de pies calientes.<br /><br />El vino desnudo<br />regresa los inviernos deshabitados<br />para conversar con la escarcha.<br /><br />Acoge sus alientos<br />en comedores fríos de apagados colores<br />con la identidad de olivo distante.<br /><br />Su semblante de hierba retenida<br />no se refleja en los estanques.<br /><br />Sus apasionadas noches<br />de inspiraciones sin tregua<br />las despierta la aurora.<br />En envoltorios de cartón. Muy frágil.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-113752859622390155?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-1137528071419426182006-01-17T20:49:00.000+01:002006-11-27T23:16:21.561+01:00Miré a mi alrededor<br />y solo vi puertas.<br />Las puertas censuran el aire<br />con latidos de venganza.<br /><br />Infinitos campos de balanzas<br />que rompen la confianza de las ciudades,<br />quebrando la intimidad<br />de la arquitectura.<br /><br />Desconsuelo de recibidores<br />que alcanforan sus trajes<br />en cajones de las plazas.<br /><br />Las puertas son fracasos del verano<br />que se embriaga de pantanos<br />devoradores de ríos indecisos.<br /><br />Nuestros sueños son puertas encajadas<br />que el agua escalerada<br />recorre a su antojo.<br /><br />Nuestro cuerpo sin puertas<br />solo sería un globo que sondea las nubes.<br />Un busto abandonado<br />en el recodo de un museo.<br />Un gusano disecado.<br />Un manuscrito<br />que el transito de los planetas<br />veló con sus rayos.<br /><br />Solo puertas<br />donde la luz activa el cronómetro<br />de nuestras limitaciones.<br /><br />Sueña el amanecer<br />con abrir las puertas indiferentes<br />de los girasoles del mar.<br /><br />Alrededor de nuestra puerta<br />los sabios se lamentan<br />por su corazón de retazos.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-113752807141942618?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-1137527373349554852006-01-17T20:34:00.000+01:002006-11-27T23:15:57.196+01:00Cada persona es un otoño.<br /><br />Las hojas que el sol ha ofrecido al viento<br />son buscadoras de palabras<br />en nuestro interior de silencio.<br /><br />Cada otoño<br />es un apeadero<br />donde se embarcan<br />la melancolía y los amores arropados.<br /><br />Un nuevo blanquear de canas<br />que preguntan al espejo de la mañana<br />y responden al atardecer del horizonte.<br /><br />Cada otoño es más anochecer y menos<br />Alba, más escarcha y menos rocío.<br />Más puerta que ventana<br />observadora del mar.<br /><br />Cada otoño<br />es un descanso del estío.<br />Una balada de oleajes<br />con dentaduras blancas.<br />Una ruta subrayada en los mapas<br />de nuestra conciencia.<br />Una caravana en los caminos<br />donde los arroyos refrescan las miradas.<br /><br />Cada otoño<br />es inspiración<br />que mira a los anocheceres.<br />Un fantasma<br />que pasea con abrigo incoloro.<br />El aguijón de un escorpión.<br />Un feto sumergido.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-113752737334955485?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-1137523466847035422006-01-17T19:32:00.000+01:002006-11-27T23:15:30.405+01:00Quiero hacer un ejercito<br />de valientes.<br /><br />Sí. Un ejercito de valientes.<br /><br />Quiero hacer un ejercito<br />de jardineros,<br />que siembran en las noches sombreros<br />para cuando el sol despierte.<br /><br />Un ejercito de alfareros<br />que consuelan los tejados.<br /><br />Quiero hacer un ejercito<br />de trovadores,<br />que incendian de besos<br />los rencores.<br /><br />Quiero hacer un ejercito<br />de crisantemos,<br />que recitan en los cementerios<br />al compás de los muertos desahuciados.<br /><br />Contigo joven descontento.<br />Incluso conmigo,<br />que no vivo desatento<br />de las soledades.<br /><br />Quiero izar la bandera<br />del desaliento.<br />Para que despierten<br />los vientos.<br />Para que griten<br />las tempestades.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-113752346684703542?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-1137522740024784902006-01-17T19:31:00.000+01:002006-11-27T23:15:05.981+01:00Un festín de sapos<br />endulza los estómagos de los destronados<br />en la noche sórdida.<br /><br />Estallaron las campanas.<br />Su voz de cántaro<br />sorprende a las ranas encantadas.<br /><br />Siguieron comiendo harapos<br />para fabricar atuendos<br />de legionarios de trapo.<br /><br />En su soledad,<br />en su mas profunda soledad,<br />Fueron abandonados<br />por un pirata<br />que vomita fuego.<br /><br />¿Has visto esos castillos<br />que surgen del barro?<br />¿Y esos molinos<br />construidos sobre andamios?<br />¿Has visto esos caballos de aire<br />que embisten a las sombras?<br /><br />¿Que has visto?<br /><br />¿Son acaso templos sepultados<br />por lagartos de granito?<br />¿O tal vez testamentos<br />tamizados por el olvido?<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-113752274002478490?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-1137518063437977512006-01-17T18:05:00.000+01:002006-11-27T23:14:36.423+01:00Cuando las arañas<br />tejen sombreros de paja<br />para ocultar el sol<br /><br />se desentienden de los duendes,<br />que perdidos en el bosque<br />construyen puentes,<br /><br />para que duerman<br />las odas valientes<br />donde la luz descansa.<br /><br />Cuando los enigmas de los lagos<br />no son solamente<br />un rumor,<br /><br />los secretos de los peces<br />liberan el calor<br />de las noches apasionadas.<br /><br />Cuando estas solo,<br />cuando solo<br />tu sombra te acompaña,<br /><br />la tinta te abraza<br />indeleblemente mansa.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-113751806343797751?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-21016582.post-1137446038393050322006-01-16T22:08:00.000+01:002006-11-27T23:13:54.651+01:00<a href="http://img76.imageshack.us/img76/503/fantasmaejemplo5px.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand" alt="" src="http://img76.imageshack.us/img76/503/fantasmaejemplo5px.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Los fantasmas no duermen.<br />Son solamente fantasmas.<br /><br />Son nuestro interior transparente<br />que a veces nos desacompaña.<br /><br />Son estampas<br />sobre el reverso de una pared<br />donde cruzamos las miradas.<br /><br />los fantasmas nos visten a diario.<br />Nos descubren<br />lo descalzos que pisan nuestros pies.<br /><br />Los fantasmas son un aliento frio<br />en la escalera que nos sobrepasa.<br /><br /><strong><span style="color:#33cc00;">El Coleccionista De Momentos</span></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/21016582-113744603839305032?l=cmomentos.blogspot.com' alt='' /></div>Sieg0http://www.blogger.com/profile/06885347296114680388noreply@blogger.com0