SOLO PUERTAS

Miré a mi alrededor
y solo vi puertas.
Las puertas censuran el aire
con latidos de venganza.

Infinitos campos de balanzas
que rompen la confianza de las ciudades,
quebrando la intimidad
de la arquitectura.

Desconsuelo de recibidores
que alcanforan sus trajes
en cajones de las plazas.

Las puertas son fracasos del verano
que se embriaga de pantanos
devoradores de ríos indecisos.

Nuestros sueños son puertas encajadas
que el agua escalerada
recorre a su antojo.

Nuestro cuerpo sin puertas
solo sería un globo que sondea las nubes.
Un busto abandonado
en el recodo de un museo.
Un gusano disecado.
Un manuscrito
que el transito de los planetas
veló con sus rayos.

Solo puertas
donde la luz activa el cronómetro
de nuestras limitaciones.

Sueña el amanecer
con abrir las puertas indiferentes
de los girasoles del mar.

Alrededor de nuestra puerta
los sabios se lamentan
por su corazón de retazos.

El Coleccionista De Momentos