Para velar la noche
la poesía
nació de un sueño.
Y ya es ausencia.
(¿Es alma que habita
en el seno de los asientos desocupados?)
(¿Amor de las piedras errantes?)
Late
en los secretos intensos
de las arritmias.
En auroras
de impaciente oscuridad.
En labios desérticos
que buscan una orilla
para besarse.
Eterna metamorfosis
de los sonidos.
En el aire.
La Melancolía De Los Relojes
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