Una sola
es la puerta
que abre la vida y la muerte.
Un resplandor
nos acecha.
Las flores
niegan su color.
Sus espinas
son de asfalto.
Las semillas
hibernan
en un túnel de barro.
Los libros
florecen,
renacen
de su piel de árbol.
La Melancolía De Los Relojes
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