Cada estación
es un desierto de bocas
que espera el regreso de la lluvia.
Los tambores
cantan nanas de agua
y las perlas
bajan a fecundar
el pan de la tierra.
Los campos son de plata.
Rebullir de pajarillos al alba.
Las caricias del perro
desnudas ante la puerta.
Algarabía de gusanos
en un barrizal de arterias.
Jaramagos y retamas
aplauden a los olivares.
Atrás
la ciudad
es incolora.
Los niños saltarines de los charcos.
El desorden de los rezos.
La oquedad de las voces.
Los tejedores de inviernos
bajo la luna maquillada.
La Melancolía De Los Relojes
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